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Der Erste Ketzer – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Die vollkommene Stadt
Falsche Engel
Tag des Jüngsten Gerichts

Die erste Sternschnuppe ging im Herzen der vollkommenen Stadt nieder.

Die Menschenmassen auf den Mitternachtsmärkten waren dicht gedrängt und laut, doch sie verstummten, als der Himmel feurige Streifen weinte und die Sterne in einem atemberaubenden Flug zur Erde stürzten.

Die Menge teilte sich und bildete einen Kreis um den riesigen Kometen, der herabfiel. Doch erst, als er näherkam, erkannten die Leute die Wahrheit. Es war überhaupt kein Stern. Er bestand nicht aus Feuer, er spie es aus seinen tosenden Triebwerken.

Eine Rauchwolke, die nach verbranntem Öl und außerweltlichen Chemikalien stank, entwich dem herabstürzenden Flieger. Die kobaltblaue und mattgoldene Schiffshülle ähnelte dem Körper eines Raubvogels. Ihre Unterseite glühte orange unter der zischenden Hitze seines Sturzes aus dem Orbit.

Cyrene Valantion befand sich in der Menge. In drei Wochen würde sie ihren achtzehnten Geburtstag feiern. Geflüster breitete sich um sie aus, verwandelte sich in Gesang und schließlich in Gebete.

Grollender Donner hallte von den nahen Straßen und Plätzen heran – das Tosen großer Triebwerke und erkaltender Düsen. Weitere Sterne, die keine Sterne waren, regneten vom Himmel. Selbst die Luft erzitterte unter dem Brummen so vieler Triebwerke. Jeder Atemzug schmeckte nach Abgasen.

Auf der dunklen Hülle des himmlischen Botschafters prangte das Symbol des Heiligen Adlers, das durch den Landeanflug durch die Atmosphäre feuergeschwärzt war. Cyrenes Sicht teilte sich und verschwamm zwischen dem, was sie jetzt sah, und dem, was sie in künstlerischen Darstellungen in ihrer Kindheit gesehen hatte. Sie war alles andere als eine Gläubige, doch sie kannte diesen Flieger, der mit kunstvollen Bildern aus farbenfroher Tinte auf Pergamentrollen zum Leben erweckt worden war. Solche Darstellungen fanden sich in allen Schriften.

Und sie wusste, warum die Älteren in der Menge weinten und sangen. Auch sie erkannten ihn, doch nicht nur aus heiligen Kodizes. Vor Jahrzehnten waren sie Zeugen geworden, wie eben diese Flieger vom Himmel gekommen waren.

Cyrene sah, wie Menschen auf die Knie fielen, die Hände zum sternenbedeckten Himmel hoben und weinend beteten.

»Sie sind zurückgekehrt«, murmelte eine alte Frau. Sie unterbrach einen Moment lang ihre Huldigung, um Cyrenes wehende Shulrobe zu packen. »Auf die Knie, du dumme Hure!«

Inzwischen sang die gesamte Menschenmenge. Als die alte Frau wieder nach ihrem Bein griff, schüttelte Cyrene die runzlige Klaue der Hexe ab.

»Bitte fasst mich nicht an«, sagte Cyrene. Eine Tradition verbot es, jene zu berühren, die rote Shuhlroben trugen, ohne vorher die Erlaubnis der Jungfrau zu erhalten, die sie trug. In ihrem Eifer ignorierte die alte Frau den uralten Brauch. Ihre Fingernägel kratzten durch die dünne Seide des Straßenkleids hindurch über die Haut der jüngeren Frau.

»Auf die Knie. Sie sind zurückgekehrt!«

Cyrene griff nach dem Qattari-Messer, das an ihren nackten Oberschenkel geschnallt war. Feiner, verzierter Stahl schimmerte bernsteinfarben im reflektierten Feuerschein des Fluggefährts.

»Berührt. Mich. Nicht.«

Nach einer gezischten Verwünschung fuhr die alte Frau mit ihren Gebeten fort.

Cyrene atmete tief ein und versuchte, ihren hektischen Puls zu beruhigen. Die Luft erwärmte ihren Rachen und brachte ihre Zunge mit dem Kohlegeschmack des Schubdüsenrauchs zum Kribbeln. Sie waren also zurückgekehrt. Die Engel des Gott-Imperators waren zur vollkommenen Stadt zurückgekehrt.

Sie verspürte weder berauschende Ehrfurcht, noch fiel sie auf die Knie und dankte dem Gott-Imperator für die Wiederkunft seiner Engel. Cyrene Valantion starrte den raubvogelartigen Schiffskörper des eisernen Fliegers an, als sich ihr eine Frage aufdrängte.

»Sie sind zurückgekehrt«, murmelte die alte Frau wieder. »Sie sind zu uns zurückgekehrt.«

»Ja«, sagte Cyrene. »Aber warum?«

Ohne Vorwarnung gab es Bewegung am Flieger. Dicke Türen sprangen scheppernd auf und eine druckluftbetriebene Rampe fuhr ratternd und quietschend hervor. Trotz gelegentlichem Keuchen und nervösem Weinen wurde der ehrfürchtige Gesang lauter. Die Menschen sagten Gebete aus dem Wort auf und die letzten, die noch standen, sanken schließlich auf die Knie. Cyrene war die einzige Person, die noch stand.

Der erste Engel trat aus der sich verflüchtigenden Rauchwolke. Cyrene starrte die Gestalt an und kniff angesichts dieses ehrfurchtgebietenden Anblicks die Augen zusammen. Ein eisiger Schauer schlängelte sich durch ihre Adern.

Als ob der geflüsterte Einspruch eines einzelnen Mädchens ändern könnte, was geschah, hauchte sie ein einzelnes Wort.

»Wartet.«

Die schwere Rüstung des Engels entsprach eindeutig nicht den Bildern aus den Schriften. Sie war weder von heiligen Pergamentrollen geziert, die in geschwungener Schrift ihre Heiligkeit beschrieben, noch war sie so wintergrau wie die der wahren Engel des Gott-Imperators. Seine Rüstung war wie der Flieger, aus dem er getreten war, wunderschön kobaltblau und mit Bronze verziert, die so poliert war, dass sie fast wie Gold glänzte. Seine Augen waren schräge, rote Schlitze in einer stoischen Gesichtsmaske.

»Wartet …«, sage Cyrene wieder, diesmal lauter. »Das sind nicht die Word Bearers.«

Die alte Frau zischte bei ihren lästerlichen Worten und spuckte ihr auf die nackten Füße. Cyrene ignorierte sie. Sie wandte ihren Blick nicht von dem kobaltblau gerüsteten Krieger, der auf so subtile und doch deutliche Weise anders war als in den Schriften, die sie als Kind hatte studieren müssen.

Die Brüder des Engels traten aus dem dunklen Inneren ihres Landungsfliegers und stiegen auf den Platz herab. Alle trugen Rüstungen im selben Blauton. Alle trugen Waffen, die zu schwer waren, als dass ein sterblicher Mensch sie ohne Hilfe hätte heben können.

»Das sind keine Word Bearers.« Sie erhob ihre Stimme über den Gesang. Mehrere Leute, die um sie knieten, antworteten ihr mit harschem Geflüster und derben Schimpfwörtern. Cyrene holte Luft, um die Anklage ein drittes Mal zu erheben, als die Engel im unmenschlichen Einklang ihre Waffen hoben und in die Menge der Betenden zielten. Der Anblick raubte ihr den Atem.

Der erste Engel sprach mit tiefer und rauer Stimme, die aus den verborgenen Lautsprechern in seiner Gesichtsmaske drang.

»Bürger von Monarchia, Hauptstadt von Siebenundvierzig-Zehn, hört mich an. Wir, die Krieger der XIII. Legion, sind durch einen Schwur des Augenblicks gebunden, durch einen Eid an diese Pflicht. Wir kommen mit dem Dekret des Imperators für die zehnte Welt, die vor der siebenundvierzigsten Expedition des Großen Kreuzzugs der Menschheit ihre Folgebereitschaft erklärt hat.«

Die ganze Zeit über hielt das Dutzend Engel seine Waffen auf die knienden Zivilisten gerichtet. Cyrene sah, dass die Mündungen vom Abfeuern enorm großer Patronen so verkohlt waren wie die Hülle des Raubvogelfliegers.

»Eure Konformität mit dem Imperium der Menschheit hat einundsechzig Jahre gehalten. Mit größtem Bedauern fordert der Imperator der Menschheit, dass jede lebende Seele die Stadt Monarchia sofort verlässt. Vor einigen Augenblicken wurde den Anführern eures Planeten die gleiche Warnung überbracht. Diese Stadt ist in sechs Tagen zu evakuieren. Am letzten Tag wird euren Planetenanführern gestattet werden, einen einzigen Notruf zu senden.«

Die Menge schwieg, doch jetzt starrten sie sie nicht mehr ehrfürchtig, sondern verwirrt und ungläubig an. Als ob er die Veränderung in ihrer Haltung bemerkt hätte, zielte der Engel mit seiner Waffe in die Luft und gab einen einzelnen Schuss ab. Er grollte wie Donner, der sich in einem Tal ausbreitet, wie ein plötzlicher Sturm in der Stille.

»Niemand darf bei Anbruch des siebten Tages noch in Monarchia sein. Geht jetzt nach Hause. Sammelt eure Habe. Evakuiert die Stadt. Widerstand wird mit Blutvergießen erwidert.«

»Wo sollen wir hingehen?«, rief eine weibliche Stimme in der gelähmten Menge. »Das hier ist unser Zuhause!«

Der erste Engel zielte mit seiner Waffe direkt auf Cyrene. Die junge Frau brauchte mehrere Sekunden, bis ihr klar wurde, dass sie diejenige war, die gesprochen hatte. Die Menschen in ihrer Nähe brauchten deutlich weniger Zeit, um sich davon zu machen und sie in einem immer größer werdenden Kreis allein stehen zu lassen.

Der Engel wiederholte seine Worte und auch sein emotionsloser Tonfall hatte sich im Vergleich zu vorher nicht geändert. »Niemand darf bei Anbruch des siebten Tages noch in Monarchia sein. Geht jetzt nach Hause. Sammelt eure Habe. Evakuiert die Stadt. Widerstand wird mit Blutvergießen erwidert.«

Cyrene schluckte und sagte nichts weiter. Schreie und Spott kamen aus der Menge. Eine Flasche zerbrach am Helm eines Engels zu einem Glasregen. Als mehrere andere lautstark wissen wollten, was vor sich ging, wandte Cyrene sich um und rannte los. Wo die Menschen nicht wie sie flohen, drückte sie sich durch die dicht gedrängte Menge.

Ein paar Sekunden später ertönte das raue Rattern der Engelswaffen, als die Botschafter des Gott-Imperators das Feuer auf die aufgebrachte Menge eröffneten.

Drei Tage später war Cyrene noch immer in der Stadt.

Wie bei vielen Leuten, die Monarchia ihr Zuhause nannten, war Cyrenes dunkle Haut das Erbe ihrer Vorfahren aus den Äquatorwüsten, und sie hatte schöne, hellbraune Augen, deren Farbe der von gebrannten Kastanien ähnelte. Von der Sonne aufgehelltes, haselnussbraunes Haar fiel ihr in wallenden Locken über die Schultern.

Zumindest beschrieben ihre schwärmerischen Verehrer sie mit diesen Worten.

Das war das Bild, das sie von sich hatte, auch wenn sie es nicht länger sah, wenn sie in den Spiegel schaute. Jetzt befanden sich die Ränder zweier schlafloser Nächte um ihre Augen und ihr Mund war vom Flüssigkeitsmangel ganz trocken.

Wie genau es so weit gekommen war, blieb ein Geheimnis. Der Widerstand gegen die Invasoren – während der einen Stunde, die er angedauert hatte – war in der ganzen Stadt erbittert gewesen. Das größte Massaker hatte am Tophet-Tor stattgefunden, als aus den Protesten ein Aufruhr und aus dem Aufruhr ein Schlachtfeld geworden war. Cyrene hatte von einer sicheren Kirche aus zugesehen, auch wenn es nicht viel zu sehen gegeben hatte. Nur Bürger, die niedergemäht wurden, weil sie das Verbrechen begangen hatten, ihr Zuhause zu verteidigen.

Ein kobaltblau-bronzener Kampfpanzer feuerte auf das Tophet-Tor selbst und, so tragisch das Gemetzel auch war, das war eine Schandtat. Während er die Toten unter seinen Ketten zermalmte, feuerte der Panzer eine Salve auf das hochaufragende Bauwerk. Seine Kanonen hinterließen schmerzende Narben auf Cyrenes Sicht, aber sie konnte nicht wegsehen.

Das Tophet-Tor stürzte ein und der massige Marmor zerbrach in Einzelteile, als er auf dem Platz aufschlug. Ein Schatz aus weißem Stein und Blattgold, ein Monument für die wahren Engel des Gott-Imperators, wurde von den Invasoren zertrümmert, die behaupteten, dem Imperium treu zu sein.

Cyrene konnte die reglosen Körper der umgestürzten Statuen erkennen, die vom umgefallenen Tor gekippt waren. Sie kannte sie gut, da sie viele Mitternachtsmärkte auf dem Tophet-Platz besucht hatte. Jedes Mal hatten die Marmorengel von ihrem Platz in der Oberfläche des Tors aus auf sie herabgestarrt. Schräge, ausdruckslose, unerschrockene Augen hatten sie beobachtet. Mit großer Kunstfertigkeit waren flügellose Panzeranzüge in den glatten Stein gehauen worden. Das waren nicht die falschen, gefiederten Engel aus uralten terranischen Mythen, sondern die Verkörperungen alles Heiligen – der Engel des Todes, die als furchteinflößendes Ebenbild des Gott-Imperators geschaffen worden waren. Seine Schatten, seine Söhne, die Word Bearers.

Durch den Staub bewegten sich die Umrisse von Ketzern auf den Panzer zu. »Die Kriegerkönige von Ultramar«, hatte Cyrene in dem Moment gemurmelt. »Die Dreizehnte Legion.«

Frevler, allesamt. Ihre Ähnlichkeit mit den Word Bearers machte ihre Unreinheit nur noch schlimmer.

Das planetare Vox funktionierte nicht mehr. Sie hatte von einem Straßenverkäufer gehört, dass die Invasoren alle Satelliten um Khur zerstört hatten, bevor sie durch die Wolken gebrochen waren. Ob das stimmte oder nicht, Kontakte mit anderen Städten – selbst innerhalb Monarchias – waren auf das gesprochene Wort beschränkt.

»Sie haben im Quami-Viertel aufbegehrt«, beharrte der Verkäufer. »Nicht nur in Tophet. Auch in Gulshia. Hunderte Tote. Vielleicht Tausende.« Er zuckte mit den Schultern, als ob solche Dinge lediglich Kuriositäten wären. »Ich gehe heute Abend fort. Es gibt keine Hoffnung im Kampf gegen Teufel, Shuhl-Asha.«

Cyrene sagte nichts, musste bei der vornehmen Verwendung der altertümlichen Bezeichnung ihres Berufs aber lächeln. Was sollte sie auch sagen? Die Invasoren hatten die Stadt fest im Griff. Die Saat der Rebellion würde auf solch unfruchtbarem Boden niemals Wurzeln schlagen.

Nach diesen ersten Säuberungen begann der Auszug aus Monarchia, ein Bezirk nach dem anderen. Sobald die Tore aufgingen, strömte eine unaufhörliche Menschenflut aus der Stadt.

Bei Einbruch der Nacht war die Massenevakuierung in vollem Gange. Monarchias reichste Bürger – die meisten von ihnen waren Händler oder hochrangige Geistliche, die als Verkünder des Wortes dienten – sicherten sich ein eigenes Transportmittel und verließen die Stadt, um in einem ihrer Anwesen in anderen Siedlungen unterzukommen. Am morgendlichen Himmel über Monarchia wimmelte es vor Fähren, die zu anderen Häfen eilten und die Reichen, die Wichtigen, die wirtschaftlich Unentbehrlichen und die geistlich Erleuchteten zu einer anderswo gelegenen Zuflucht beförderten.

Cyrene war noch nicht fortgegangen. Tatsächlich war sie sich nicht sicher, ob sie fortgehen würde. Sie stand auf dem Balkon ihrer Habitatkapsel im zweiten Stock – einer Mischung aus Zimmer und Zelle im Jiro-Wohnblock, in einem der billigsten Stadtteile.

Die umstehenden Lautsprechertürme verkündeten unaufhörlich die gleiche Nachricht. »Für persönliche Besitztümer gelten auf den Evakuierungsfliegern strikte Gewichtsvorgaben. Alle Einwohner des Inaga-Bezirks haben sich sofort beim Yael-Shah-Raumhafen oder dem Zwölften Handelstor zu melden. Für persönliche Besitztümer …«

Cyrene ignorierte die Warnungen und schaute den Menschenscharen zu, die den Verkehr auf den unter ihr liegenden Straßen mit ihren langsamen Marschreihen erdrosselten. Dort, am Ende der Straße, lenkte einer aus der XIII. Legion die Menschenherden wie Vieh. In seinen Händen trug der falsche Engel die gleiche Waffe wie seine Brüder, ein wuchtiges Gewehr mit einem Vorrat Explosivmunition.

Cyrene stützte sich auf das Balkongeländer und wurde Zeugin des ewigen Schauspiels von Unterdrückern und Unterdrückten, von Eroberern und Eroberten. Ihr Bezirk sollte bis morgen früh evakuiert sein. Es ging nur schleppend voran und die schweigenden Engel wurden mit einer Menge geweinter Flüche und Klagen überhäuft.

»Für persönliche Besitztümer …«, dröhnte es wieder aus den Lautsprechern. Diese Voxtürme waren für die dreimal täglich stattfindenden Gebetsvorlesungen verwendet worden und hatten zu all jenen, die in der Stadt lebten, Worte der Toleranz und Erleuchtung gesprochen. Jetzt, da sie als Sprachrohre der Invasoren dienten, war ihre Heiligkeit pervertiert.

Zu spät sah Cyrene, dass sie bemerkt worden war.

Der Triebwerkausstoß eines kleinen Fliegers, der auf der Höhe ihres Balkons über der Straße trieb, verströmte stickige, heiße Luft. Ein Zwei-Mann-Flieger, dessen Hülle aus einer schrägen, blauen Panzerung bestand, wurde von heulenden Turbinen in der Höhe gehalten, während er sich durch die Luft schlängelte. Die falschen Engel in der Fliegerkabine suchten die Fenster im zweiten Stock der Gebäude ab, an denen sie vorbeikamen.

Cyrenes Schaudern drohte sich in ein Zittern zu verwandeln, doch sie blieb, wo sie war. Das Gefährt schwebte näher. Rotorblätter bliesen die heiße Luft aus den Antigrav-Motoren des Fliegers. Der falsche Engel auf dem Schützensitz beugte sich vor und stellte einen an seiner Halsberge versteckten Regler ein.

»Bürger.« Die Voxstimme des Kriegers war ein raues Bellen, das den Lärm des Triebwerks übertönte. »Dieser Sektor wird evakuiert. Begebt Euch sofort auf die Straße.«

Cyrene holte Luft und bewegte sich nicht.

Der Krieger warf seinem Begleiter im Pilotensitz einen Blick zu und schaute dann wieder auf die schweigend trotzende Cyrene.

»Bürger, dieser Sektor wird evak–«

»Ich habe Euch gehört«, sagte Cyrene laut genug, um über den fürchterlichen Lärm des Fliegers hinweg gehört zu werden.

»Begebt Euch sofort auf die Straße«, sagte der Krieger.

»Warum tut ihr das?«, fragte sie mit weiterhin erhobener Stimme.

Der Schütze schüttelte den Kopf und packte die Griffe einer großkalibrigen, montierten Waffe, die er direkt auf Cyrene richtete. Die junge Frau schluckte – die Waffenmündung war so groß wie ihr Kopf. Jeder Knochen in ihrem Körper versetzte ihr einen panischen Stich und flehte sie an fortzurennen.

»Warum tut Ihr das?«, fragte sie forsch und ertränkte ihre Furcht in Wut. »Welche Sünden haben uns alle so sehr befleckt, dass wir unser Zuhause verlassen müssen? Wir sind dem Imperium treu ergeben! Wir sind dem Gott-Imperator treu ergeben!«

Die falschen Engel rührten sich einige Sekunden lang nicht. Cyrene schloss die Augen und erwartete den hammerharten Aufprall, der ihre Vernichtung bringen würde. Doch sie spürte, wie ein Lächeln ihre Lippen umspielte. Das hier war eine verrückte Art zu sterben. Es würde nichts von ihr übrig bleiben, das man begraben könnte.

»Bürger.«

Sie öffnete die Augen. Der Krieger hatte das Geschütz gesenkt. »Der allseits geliebte Imperator hat die XIII. Legion hierher befohlen und unsere Taten angeordnet. Schaut uns an. Schaut unsere Rüstung und die Waffen an, die wir tragen. Wir sind seine Krieger und vollbringen seinen Willen. Begebt Euch auf die Straße und verlasst den Bezirk.«

»Der Gott-Imperator hat verlangt, dass wir unser Leben zurücklassen?«

Der Krieger knurrte. Es war ein knackendes Maschinenbrummen, das nur durch den Hauch von Ärger, der darin lag, menschlich klang. Es war die erste Gefühlsregung, die sie bei einem der Invasoren bemerkt hatte.

»Begebt Euch auf die Straße.« Der Krieger hob wieder das Geschütz. »Sofort. Ich werde Euch an Ort und Stelle umbringen, wenn Ihr den Namen des allseits geliebten Imperators noch einmal mit Euren unverständigen Heidenworten in den Schmutz zieht.«

Cyrene spuckte vom Rand des Balkons. »Ich werde gehen, aber nur, um Erleuchtung zu suchen. Ich werde die Wahrheit hinter all dem herausfinden, und ich bete, dass Ihr zur Rechenschaft gezogen werdet.«

»Die Wahrheit wird ans Licht kommen«, sagte der Krieger, während sich der Flieger bereit machte, davon zu schweben. »Dreht Euch bei Sonnenaufgang des siebten Tages um und schaut auf Eure Stadt zurück. Dort werdet Ihr die Erleuchtung finden, nach der Ihr Euch sehnt.«

Und so brach der siebte Tag an.

Als der Himmel heller wurde, stand Cyrene Valantion auf einer Anhöhe in den Galahe-Ausläufern und verbarg ihr traditionelles Kleid unter einer langen Jacke, die sie gegen den zunehmenden Herbstwind fest an sich drückte. Ihr offenes Haar wehte im Wind und sie betrachtete die vollkommen stille und starre Stadt im Osten. Während der letzten Stunden waren brennende Schemen aufgestiegen: die Landungsflieger der XIII. Legion, die nach getaner Arbeit wieder in den Himmel zurückkehrten.

Unaufhaltsam kroch die Sonne auf den Horizont zu. Blasses Gold – trotz seiner sanften Helligkeit kalt – badete die Spitzen der zehntausend Minarette und Kuppeln von Monarchia, der Stadt unübertroffener Schönheit, im Licht des grauenden Morgens.

»Heiliges Blut«, flüsterte die junge Frau, der es die Sprache verschlug und die die feuchte Wärme fließender Tränen auf ihren Wangen spürte. Es war kaum zu glauben, dass die Menschheit solche Pracht erschaffen konnte. »Heiliges Blut des Gott-Imperators.«

Der Himmel wurde noch heller – zu schnell zu hell. Die Morgendämmerung war kaum vorüber, und doch war es schon mittagshell.

Cyrene hob den Kopf und sah mit tränenden Augen, wie ein zweiter Sonnenaufgang die Wolken am Himmel erhellte.

Sie sah das Feuer vom Himmel stürzen, Lanzen aus unglaublichem Licht, die von oberhalb der Wolken in die vollkommene Stadt stachen. Aber sie schaute nicht lange zu. Die unvergleichliche Helligkeit der Sonnenspeere raubte ihr schon nach wenigen Momenten das Augenlicht und ließ sie in Dunkelheit zurück, wo sie den Geräuschen einer sterbenden Stadt lauschte. Die Welt erbebte unter Cyrenes Füßen und warf sie zu Boden. Am schlimmsten war, dass ihre Augen brannten, als sie ihr versagten. Mit dem letzten klaren Blick, den sie erhaschte, sah sie das zerstörte Monarchia, dessen Türme den Flammen anheimfielen.

Blind und vom Schicksal verraten schrie Cyrene Valantion zum Himmel und betete für Gerechtigkeit, während ihre Geburtsstadt brannte.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2010 in Großbritannien herausgegeben.
Bei diesem Roman handelt es sich um eine Neuübersetzung des Titels Ketzerfürst, Deutsche Erstveröffentlichung 2012.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The First Heretic.
Deutsche Übersetzung: Simon Sterz.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Der Erste Ketzer © Copyright Games Workshop Limited 2019. Der Erste Ketzer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-694-0

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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